Rougepolar

Extraterrestre, je dois être, ne comprenant pas cet engouement de certains pour les salons ou les dédicaces. Je parle d’arpenter les couloirs d’un salon en quête de voir trente secondes un auteur célèbre. Expliquez-moi le plaisir que l’on peut ressentir en repartant avec un livre dédicacé de monsieur Sarkozy ou de monsieur Hollande. Je dois certainement être stupide, comme on me l’a déjà signifié, ne vibrant pas face à des politiciens ou des stars. Pour moi, ce sont des personnes ordinaires comme vous et moi, qui ont simplement eu à un moment donné un coup de pouce leur permettant de passer sur le devant de la scène. Et leurs plumes, si on peut nommer leurs livres ainsi, ne frôlent pas le Goncourt.
J’ai toujours adoré le salon du livre de Paris, non pour les auteurs, mais pour toucher les livres, renifler les nouveautés, découvrir les couvertures. Je repartais toujours avec un sac plein à craquer de romans en tous genres. Aujourd’hui, avec ma Kobo, je n’achète que peu d’ouvrages papier, faute de place, et c’est vrai que je garde ce privilège à mes amis auteurs.
Mais sinon, aller saluer Bussi, Levy ou Musso, franchement, même pas en rêve ! Autant, j’ai toujours un immense bonheur à me plonger dans un Bussi, autant le voir « en vrai » ne m’apportera aucune émotion. Suis-je un cas unique ? Peut-être, mais peu importe, je reste une dévoreuse de livres, et c’est le plus important, non ?