Rougepolar

Nous avons tous un livre que nous aurions voulu écrire, celui de notre vie, celui qui pourrait retracer les mots qui pleurent, celui qui pourrait dessiner les phrases qui rient.

Ce livre, on ne l’écrira jamais, parce que sortir les  mots qui sont cachés ferait trop mal, ouvrirait des cicatrices qui n’ont pas refermées, qui saignent parfois même encore.

Certaines personnes écrivent pour un besoin de reconnaissance, pour se prouver quelque chose, d’autres n’écrivent que pour le plaisir de voir les mots danser la carmagnole. J’aime flirter avec la feuille blanche, la couvrir d’encre noire, de phrases qui hurlent, simplement parce que mes mots sont trop souvent bloqués au fond de ma gorge. Bavasser, j’apprécie de le faire avec mes proches, mais me déshabiller et ouvrir mon coeur m’est beaucoup plus difficile. Je m’y autorise de plus en plus sur ce blog, car vous êtes de plus en plus nombreux à me lire, et briser ces chaînes est pour moi une manière de poser des mots qui parlent, des silences qui résonnent, des phrases qui veulent dire quelque chose. Le livre de ma vie, lui, n’intéresserait personne. Je suis quelqu’un d’ordinaire, qui a juste croisé dans sa vie des personnes pas toujours ordinaires. Je n’écrirais jamais le livre de ma vie, parce que j’ai tant d’autres livres à écrire, tant de personnes à faire vivre, tant de rêves à réaliser, que je n’ai aucune envie de raviver un passé qui ne ferait qu’enflammer un présent où je vis en parfaite sérénité. Mais sache, toi qui me lis, que dans ce livre sacré, tu as eu, tu as, ta petite place pour l’éternité.