Rougepolar

Pas si facile d’être passeur de vérité, de vouloir dire ce qui est, de faire connaître ce que fut « sa » souffrance. Lorsque j’ai écrit le livre « Elle s’appelait Simonne », j’avais fait cette promesse à ma petite maman. J’espèrerais vraiment que son chemin dans cette maladie bien pourrie ait un sens, parce que pour moi, il n’y en avait pas ! Rien n’en a eu tout au long de cette maladie. Je voulais, elle voulait qu’il en existe un. Les mots furent difficiles à sortir, mais ils ont jailli, comme si la douleur pouvait éclabousser le monde afin d’éveiller les consciences. Durant ces trois ans, j’ai reçu des dizaines de messages de lecteurs me remerciant d’avoir posé les mots sur une souffrance qui était la même pour eux ou leurs malades.

Je me suis par ailleurs heurtée à l’inertie des associations qui n’ont pas joué le jeu. Un peu de communication n’aurait pas fait de mal à ce recueil, mais bon, les gens sont ainsi. Je me suis beaucoup investie « dans l’ombre » laissant la lumière à ceux qui en ont besoin.  L’important n’est-il pas au final que cette aide, si modeste soit-elle ait pu en soulager certains ?

Tristement, je dois bien le dire, je continue à naviguer sur les groupes et témoignages sur les réseaux sociaux dans l’espoir secret un jour de voir une lumière d’espoir, d‘apprendre que cette maladie ne serait plus incurable, qu’une porte existe et que ce n’est pas celle de la fin.

Alors je reste, dans l’ombre. Je réponds à ceux qui m’écrivent, je pense à ceux qui ont participé au recueil dont le conjoint ou la compagne sont maintenant partis. Je pense à ma maman qui n’est plus et même si parfois c’est pesant, car la maladie reste un fardeau, j’espère que du haut du firmament, elle se réjouit. J’ai écrit pour elle, sa maladie, pour vous, ceux qui avaient besoin d’entendre, alors continuez à écouter ce qu’elle avait à vous dire …

Merci à tous !

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