Rougepolar

Le plaisir d’écrire, pour moi, est né lorsque j’ai appris à manier les mots en fin de CP. Je ne me souviens plus du nom de ma maîtresse, mais dernièrement, j’ai retrouvé dans les papiers de maman une page bien défraîchie, mais drôlement bien écrite où j’avais inventé un petit conte tout mignon, une histoire de petit chiot amoureux d’une petite lapine. Je n’avais que 10 ans. À côté, j’avais illustré mon texte de façon très rigolotte, mais plutôt pro. J’ai souri malgré moi. Les graines étaient déjà bien plantées. Elles ont mis longtemps à germer, faute de motivation, faute de temps également. Quand on est une mère de famille qui travaille, écrire, peindre ne sont que des options vite reléguées. Il y a tant à faire ! En fin de carrière, j’avais plus de temps, simplement parce que ma progéniture avait bien grandi, d’où le nombre important de parutions de romans. J’avoue qu’à la retraite, je suis devenue paresseuse. Je débute de nombreuses histoires que je ne termine pas, prise par une nouvelle découverte. Mais que l’on se rassure, il suffit parfois d’une bourrasque pour que les pages se remplissent !
Hier, un vent violent m’a secoué, le décès d’une amie, et je sais qu’il me faut retourner à ces premiers amours, à ce manuscrit sur « lui », mon ange, promis à plusieurs personnes, à ces petits contes pour enfants, ces mots qui n’ont de sens que pour les moins de dix ans, à ces romans qui dorment.
Je lui promis. Peut-être ce papier retrouvé n’est-il pas un hasard, juste une piqûre de rappel, histoire que je me remette au travail vite, avant que moi aussi la faucheuse ne m’emporte.